La date du mariage étant arrivée, nous sommes retournés en Normandie, cette fois dans une demeure de famille en chocolat près de Trouville-sur-Mer, quel drôle de nom, Trouville. Il y avait un décor digne d’un théâtre de boulevard, même des porte-flambeaux qui représentaient des Africaines habillées en Grecques. Mère a trouvé ça hideux. Victor a réservé une petite cathédrale et nous nous sommes mariés dans l’intimité, un truc très simple avec des proches – c’est du moins ce qu’il m’a dit mais je n’en connaissais aucun à part Mamotchka, la belle-mère et le prince Bryachislav qui m’a conduite à l’autel.

Après le banquet, ils sont tous rentrés chez eux et Victor est parti à ses affaires. Nous avions convenu d'une lune de miel à Valldemossa, aux Baléares après mon accouchement car je voulais voir de mes yeux où Georges Sand et Frédéric Chopin s'étaient torturés à mort. J’adore les histoires romantiques.

Donc, je suis restée toute seule avec Vassili et les domestiques et j’ai commencé à sentir le vent de la liberté souffler dans mes narines de chatte, comme lorsque nous étions sur les routes. « Je vais me baigner », lui ai-je dit, Il a préféré continuer à dormir sur les coussins du salon, moi j’ai arraché quelques rideaux criards et je suis allée sur notre plage privée pour danser comme la Duncan en hurlant « Maman les bateliers de la Volga ont-ils des queues de chat ? », une chanson que j’inventais au fur à mesure et je te passe le détail, cher journal car je sais que tu as la feuille sensible.

Puis, patatras ! J’ai perdu les eaux. Dans la mer, si bien que je ne m’en suis pas rendu compte tout de suite, seulement quand j’ai commencé à avoir un mal de ventre du diable. Pourtant l’affaire n’était prévue que dans deux mois !

Heureusement, la bonne qui m’avait suivie m’a ramenée illico au château où la cuisinière, qui avait mis au monde tous les enfants de sa sœur – douze en tout – m’a fait accoucher.

Ou mettre bas.

Ou tout ce que tu voudras.

J’ai eu le choc de ma vie, enfin le deuxième après ma métamorphose.

Car le bébé est un chaton...

Parole de Zinaïda.

Enfin, pas tout à fait…un petit gros plein de poils roux et gris bleu avec des pieds et des mains griffus, une tête de chat et l'air de s’apprêter à marcher sur deux pattes. J’ai beau me pincer, je ne rêve pas. C’est un monstre. Je dis ça mais je l’adore déjà. Le plus étrange c’est que les autres – humains – ne semblent pas s’en apercevoir.

Vassili lui fait toutes sortes de papouilles et de feulements, à un point que la bonne m’a dit « madame attention, ce n’est pas sain ». Moi je sais que si. Quand il n’y a personne je lui laisse faire sa toilette, et il s'y prend mieux que moi.

Mais j’ai tout de même peur, très peur de la réaction de Victor qui arrive avec Mamochka par le prochain train. Pourvu qu’il ne l’appelle pas Charles, comme feu son père... Tu as déjà vu un chat qui s’appelait Charles ?

Le sort s’acharne contre moi.

Mon Dieu, si le rabbin était là !